EL OCASO (MAYO, 2006)

El Ocaso Es cierto, no hay aventura en el divagar mentalmente. No hay emocion en la fantasia. Cuando se puede realizar una especifica vivencia de lo que que se manifiesta a nuestra propensa y factible oportunidad de ser. Nuestra experiencia. Ahi si:es emocionante. Hace mucho que no se de lo que siente, caminar con un fuerte deseo y sofisticacion de ideas, con una especie de reserva misteriosa que se acumula en el pecho cada vez que se siente ese llenazon. Cuando legitimas ciertas acciones por una cuestion de amor. Amor a un otro que sea él, precisamente. Hace mas de dos años se realizo un fuerte y oscuro veredicto para el inocente corazon purpura. El mio.(el suyo?) Ese desquiciado, joven y brillante estupido, porque, brilla,...cuando brilla, porque esta raro: enamorado. La condena es clara: un silencio pasivo. Indiferencia de daga fria y afilada. Alguien en ese instante ha convertido a mi punzante doloroso latido en un estrondoroso morbido y desahuciado animo. Me han dado de muerte. Me han herido, y su halcon relata hazañas de caza. El Halcon de sus heridas, registra las caidas de la bolsa, finanzas, pero de mis vidas. Nada. Se ha olvidado el demonio de los errores, y las neuroticas obsesivas contradicciones, que cuando pienso en que todo va a salir bien, no pasan mas de dos horas que me acecha el miedo, y mi noble esperanza sonrie descarada y se va de parranda con mi coraje, y me deja poseida por mi soledad. Veo volar a los peces en su ambiente, el agua caudal. Son aves de tina, con escamas de plumas. Y no tienen verguenza de mostrar su frialdad. Ël sueño, nunca soñado, por mi escritor asesino, ese que nunca me escribe, que nunca me habla, que nunca me mira, que nunca me piensa, que nunca, nunca. (Jamas?)Y bueno, ya mori. quedese tranquilo vigilante de las observadoras de luna, de las flores espinadas. Soy una mas de los microscopicos lunfardos y pisoteantes lenguajes seres. Me fastidio, me fallo. No duermo seguido,...que es soñar? tengo mas pesadillas que buen dormir. Los sueños me anuncian el poco tiempo. Mi tiempo. Sera que despues de todo, de esta sobrevida, tengo ganas de intentarlo? Por que? Si el chico de ojos de mar, cuya "casa de Luis" (asi se llama el lugar donde viene, traducido); me ha desterrado de su razon. Porque no quiere una locura de a dos. No cabemos dos mentes, dos cuerpos, dos almas, en una misma ilusion. Alguna verdad real de dicha. Tampoco he sido buena compensadora. He matado sus animales nobles de batalla: un orgulloso dragon blanco, un par de osos hermanos de colores azules, y la bestia de ojos marrones con piel de sol. Mi ejercito grande como mi nombre (Lorena), ha destruido su propio imperio(el mio). No quisiera esta vida que llevo, pero como hago para cambiar...?Y mientras ansio su sonrisa de amuleto. Sus manos finas, sutiles y suaves, no como las mias, cuadradas poco tersas. Inversas a las suyas. He cometido un atrevido cometido,...tengo su foto, y si creyese, la bendeceria. No seria un santo, seria simplemente algo sagrado. Si, He sido debil, y yo que tratando, curarme si era obsesion,...debo empezar terapia. Y combinar otros cables,...quizas probar con electroshock,...y es asi, como una letra, ya sin voz. Sin vos. Y tu fortuita declaracion de ocupacion de Psicopata. Yo no se de drogas, capaz que mas que un par de veces de un yuyo horrendo y fumador, pero no ninguna debilidad,...y mi unico sueño era conocer el Amor. Y te soñe a vos...que estupida, no? Solo las peliculas tienen segunda parte, y repeticion,...pero esta, nuestra,... mia vida,...no. Y Ya no vale nada.MI vida. Pero una vez, una bandera blanca lo intento, intento llegar a tu territorio y tu crueldad degollo su proeza. Quizas, ...no era el momento. Ya no se nada. Pero si la lluvia fria pasa por aqui, me voy con ella, me convierto en ella, para de nuevo caer embeblecida de las alturas y estrellarme contra el pavimento limitehasta tus cabellos, tus manos y tus pies; y si no te moja, segun decis, cuando mires al suelo, sabras que si,...te moja, lo que no moja es tu sombra. Aunque vos quieras ser tu sombra. Pero sos alguien, nada mas, que negas tu existencia como cualquiera que sufre terriblemente, como los ciegos de alma. No pueden ver la belleza que grandiosamente poseen. Y tu perfil de italiano, es encantador. Como dije, mi animo al principio es positivo,...y, cuando llevo mas de seiscientos minutos fantaseando con tu calor, o con alguna cosa linda por hacer, una accion audaz,...de repente mi esquema obsesivo me entrampa en un pozo negativo, y aplacador. Y huyo de n uevo, ante mi deseo. Mi falta.Y nunca completo. Necesto ayuda, es cierto, y no la tengo. Soy un moustruo material. Soy horrible por donde me vean. Pero como los claros suspensos de brillantes esencias como las auroras, a veces me atrevo a sentirme bonita y querer estarlo, aunque sea por dentro. Pero sí, soy un sepulcro destechado. A la interperie, Alejandra Pisarnik dormita en el reflejo de un espejo añejado. Y yo solo quiero salir de ahi. Y nada es cierto, hasta que el escritor escriba sobre mi. Hasta que sus letras me hablen, me escupan, me sanen, y mi locura sea su razon de existir. El escritor debe su existencia a mis universos andantes, a mis almas libres. Al grito de mi alma. Porque mi alma Grita, si,...grita: Tee Quieeroo! Pero el escritor, no escucha, solo escribe, y observa. No hay pocion de letras que lo salven de su propia maldicion. El no quiere amar, no tiene ganas. Y yo mejor me voy a ser de noche. Dormir." y si las estrellas se olvidan de brillar,...que el sol salga de noche.Pero que hablen! A mi cyrano de Bergerac,...por su amor imposible como el mio.-Merd!