sábado, agosto 31, 2013

sábado, julio 28, 2012

EL OCASO (MAYO, 2006)

El Ocaso Es cierto, no hay aventura en el divagar mentalmente. No hay emocion en la fantasia. Cuando se puede realizar una especifica vivencia de lo que que se manifiesta a nuestra propensa y factible oportunidad de ser. Nuestra experiencia. Ahi si:es emocionante. Hace mucho que no se de lo que siente, caminar con un fuerte deseo y sofisticacion de ideas, con una especie de reserva misteriosa que se acumula en el pecho cada vez que se siente ese llenazon. Cuando legitimas ciertas acciones por una cuestion de amor. Amor a un otro que sea él, precisamente. Hace mas de dos años se realizo un fuerte y oscuro veredicto para el inocente corazon purpura. El mio.(el suyo?) Ese desquiciado, joven y brillante estupido, porque, brilla,...cuando brilla, porque esta raro: enamorado. La condena es clara: un silencio pasivo. Indiferencia de daga fria y afilada. Alguien en ese instante ha convertido a mi punzante doloroso latido en un estrondoroso morbido y desahuciado animo. Me han dado de muerte. Me han herido, y su halcon relata hazañas de caza. El Halcon de sus heridas, registra las caidas de la bolsa, finanzas, pero de mis vidas. Nada. Se ha olvidado el demonio de los errores, y las neuroticas obsesivas contradicciones, que cuando pienso en que todo va a salir bien, no pasan mas de dos horas que me acecha el miedo, y mi noble esperanza sonrie descarada y se va de parranda con mi coraje, y me deja poseida por mi soledad. Veo volar a los peces en su ambiente, el agua caudal. Son aves de tina, con escamas de plumas. Y no tienen verguenza de mostrar su frialdad. Ël sueño, nunca soñado, por mi escritor asesino, ese que nunca me escribe, que nunca me habla, que nunca me mira, que nunca me piensa, que nunca, nunca. (Jamas?)Y bueno, ya mori. quedese tranquilo vigilante de las observadoras de luna, de las flores espinadas. Soy una mas de los microscopicos lunfardos y pisoteantes lenguajes seres. Me fastidio, me fallo. No duermo seguido,...que es soñar? tengo mas pesadillas que buen dormir. Los sueños me anuncian el poco tiempo. Mi tiempo. Sera que despues de todo, de esta sobrevida, tengo ganas de intentarlo? Por que? Si el chico de ojos de mar, cuya "casa de Luis" (asi se llama el lugar donde viene, traducido); me ha desterrado de su razon. Porque no quiere una locura de a dos. No cabemos dos mentes, dos cuerpos, dos almas, en una misma ilusion. Alguna verdad real de dicha. Tampoco he sido buena compensadora. He matado sus animales nobles de batalla: un orgulloso dragon blanco, un par de osos hermanos de colores azules, y la bestia de ojos marrones con piel de sol. Mi ejercito grande como mi nombre (Lorena), ha destruido su propio imperio(el mio). No quisiera esta vida que llevo, pero como hago para cambiar...?Y mientras ansio su sonrisa de amuleto. Sus manos finas, sutiles y suaves, no como las mias, cuadradas poco tersas. Inversas a las suyas. He cometido un atrevido cometido,...tengo su foto, y si creyese, la bendeceria. No seria un santo, seria simplemente algo sagrado. Si, He sido debil, y yo que tratando, curarme si era obsesion,...debo empezar terapia. Y combinar otros cables,...quizas probar con electroshock,...y es asi, como una letra, ya sin voz. Sin vos. Y tu fortuita declaracion de ocupacion de Psicopata. Yo no se de drogas, capaz que mas que un par de veces de un yuyo horrendo y fumador, pero no ninguna debilidad,...y mi unico sueño era conocer el Amor. Y te soñe a vos...que estupida, no? Solo las peliculas tienen segunda parte, y repeticion,...pero esta, nuestra,... mia vida,...no. Y Ya no vale nada.MI vida. Pero una vez, una bandera blanca lo intento, intento llegar a tu territorio y tu crueldad degollo su proeza. Quizas, ...no era el momento. Ya no se nada. Pero si la lluvia fria pasa por aqui, me voy con ella, me convierto en ella, para de nuevo caer embeblecida de las alturas y estrellarme contra el pavimento limitehasta tus cabellos, tus manos y tus pies; y si no te moja, segun decis, cuando mires al suelo, sabras que si,...te moja, lo que no moja es tu sombra. Aunque vos quieras ser tu sombra. Pero sos alguien, nada mas, que negas tu existencia como cualquiera que sufre terriblemente, como los ciegos de alma. No pueden ver la belleza que grandiosamente poseen. Y tu perfil de italiano, es encantador. Como dije, mi animo al principio es positivo,...y, cuando llevo mas de seiscientos minutos fantaseando con tu calor, o con alguna cosa linda por hacer, una accion audaz,...de repente mi esquema obsesivo me entrampa en un pozo negativo, y aplacador. Y huyo de n uevo, ante mi deseo. Mi falta.Y nunca completo. Necesto ayuda, es cierto, y no la tengo. Soy un moustruo material. Soy horrible por donde me vean. Pero como los claros suspensos de brillantes esencias como las auroras, a veces me atrevo a sentirme bonita y querer estarlo, aunque sea por dentro. Pero sí, soy un sepulcro destechado. A la interperie, Alejandra Pisarnik dormita en el reflejo de un espejo añejado. Y yo solo quiero salir de ahi. Y nada es cierto, hasta que el escritor escriba sobre mi. Hasta que sus letras me hablen, me escupan, me sanen, y mi locura sea su razon de existir. El escritor debe su existencia a mis universos andantes, a mis almas libres. Al grito de mi alma. Porque mi alma Grita, si,...grita: Tee Quieeroo! Pero el escritor, no escucha, solo escribe, y observa. No hay pocion de letras que lo salven de su propia maldicion. El no quiere amar, no tiene ganas. Y yo mejor me voy a ser de noche. Dormir." y si las estrellas se olvidan de brillar,...que el sol salga de noche.Pero que hablen! A mi cyrano de Bergerac,...por su amor imposible como el mio.-Merd!

jueves, julio 19, 2012

"Cuando algo comienza ocurre todo de nuevo" Vas a venir? vas a estar? Con la voz sostenida en tu nombre en medio del pensamiento sigo esperando con la soledad que me has dejado, porque yo ya tengo la mía. Y con estas soledades se vuelve eternidad el abismo que olvida. Si vinieras te quedarias? La voz es un eco sin respuesta. El deseo, mi deseo se ha ido detrás tuyo y hace tanto que no sé de él. No sé nada desde aquella postal en las fuentes de agua de Fontana di Trevi donde la imagen reflejada por su aguas entregaba noticias electronicas de casualidad en un reenviado masivo sin pestañear. Mi deseo se volvio moneda y seguro quedó ahi barado en medio de las aguas, en medio de otros deseos pedidos y mágicos. Acabo de sonreir. Quien estará ahora pensando en mi? Por esas cosas de la vida. Me acaban de llamar. Y eras voz preguntando por mí. Me quieres ver, y me vuelvo a encontrar con todo lo que perdí. No sé que pasará. Pero pasa todo desde ahora. Hay una preguntas de tantas que ha sido respondida, y yo sólo sé decir gracias. Qué diferente se mira todo que ha sido visto desde siempre. Tan sólo porque me buscaste. Abrazo a la felicidad que me trajiste y nos veremos mañana. Está todo presente. Por la amistad buena y sincera.

lunes, julio 09, 2012

Una parte de mi

Me gustaría poder resolver una parte de mi,…Algún día. Hace rato estaba mirando el detalle de una puerta gris, algo rumoreada por ecos de pasillo, y manchas viejas de suciedad. Al interior de la puerta,…estamos dos acompañantes de los pacientes en cama, un señor en la izquierda y mi abuelo Moisés en la derecha. Los demás convertidos en impacientes por la necedad y absurda tragedia de la escena caída de la vida. Y mientras mi cabeza vuelve a girar en dirección de mi viejito para estar al tanto de cada uno de sus mínimos movimientos, aunque más no sea yo para el una extraña; y devuelvo mi mirada al abismo de entonces, la puerta gris. Tal vez, como convertida en pantalla, me dejo llevar por pensamientos mágicos, otros de la infancia, con mi abuelo, con otros,…y fantasías con lo que nunca sucedió. Para eso sirven las fantasías,…para eso, sueño despierta.
Y recuerdo, una sentencia clara y cierta de alguien que no recuerdo quien,...”todas las personas somos buenas y malas.” Alguien tiene ganas de establecer categorías al respecto? Pretender, aspirar a baremos sobre eso? Una lágrima de diamante me ha agrietado el pecho izquierdo. Como gota ácida de veneno me ha contaminado la defensa…

París, como se llega a Parìs? La cigüeña que se suicida una vez al mes, le susurro al viento mi nombre, y éste me trajo aromas de esa tierra, indicios de cercanìa, ruidos y ecos como señales, y mapas de guía. “-Commant le vou?- Oh, pardon, je ne parlo Françes…” Un lugar donde dicen el amor es la mejor de las enfermedades,…Un paìs generoso en ese tipo de fantasías.

Y de nuevo cobro nociòn de la puerta gris, de a ratos se abre, es la enfermera, en mi turno me tocan unas tres veces cambiar los pañales, escucharlo sufrir por sus escaras, y eso es lo de menos, mientras la piraña sonda de orin, lo atravieza en su agotada virilidad. Mi amado abuelo. Serà èl? En un par de meses como es capaz de deteriorarse una persona…En sus ojos ya no està. Y sus brazos lastimados, y demàs me hacen llorar por dentro…y soy una làgrima condensada. Otra vez, otra vez…y algún dìa llegara mi hora,…y llaga mi cuñado a relevarme. Le paso informe, como quien habal del clima: “cambios leves y moderados, (siempre deteriorado)” Pero no le conte que a la que limpia le instigue a que limpie el baño con lavandina, como es posible que se olviden que estan en un sanatorio y el mal olor nos inunda?! Y a la enfermera tambien para que se pusiera las pilas y se de cuenta que falta el suero, que me ayude a cambierlo y cambiar la cama,…se habia echo la gila, me tiro las sabanas sobre la cama mojada de mi “paciente” abuelo, y Sali a “sutilmente” que me ayudara con eso…Bueno, ya se que agobia ese tipo de trabajo, pero se olvidan, se olvidan, que todos necesitamos en su momento un buen cuidado.

Y mis dias,…mi persona,…un dia bien, un dia mal,..duermo por ahí mucho, por ahí como algo que no debo, pero igual lo vomito, mi cuerpo ya no soporta casi nada, bueno, seràn los remedios, ya me lo dijo el medico; “nauseas, diarrea, malestar, dolor de cabeza, es normal, pero hasta que el cuerpo se adapte” Mi cuerpo es como yo,..un rebelde sin causa.


Viento dejame volar en vos, llevame al pais donde todos saben querer,...Llevame hasta donde me quiere èl.

lunes, abril 02, 2012

Insomne del Norte

Espaciosa, y natural como las casas viejas
llenas de almas.

La noche, esta noche otoñal en Catamarca,
entrama puertas sin llaves, bocas cerradas
ya sin hay nadie en las calles,
ni en los valles cercanos que no se dejan ver
a través de la ventana abierta,
en los segundos avistados.

Ya no hay indicios del día anterior.

La numerología ha descontado el tiempo,
el clima, y las hojas marchitas
de un arbol al frente de mi casa.

Ya no hay palabras alumbreras con fuerza
que cambien los destinos desencadenados,
serán frutos nacidos con el día,
y desechos con la noche.

Habrá culpas, habrá aciertos,
pero no habrá testigos de lo que el tiempo
hace consigo mismo.

Es la noche que miro,
que pienso en la que él no está.

Ese que se ha ido con la estación climática
de años pasados,
es el siniestro recolector de recuerdos
que eterniza lo que no tengo,
ni supe, ni olvidaré.

Es mi noche espaciosa de brisa acondicionadora
que quiere pero no lo dice.

Ya amanace,
el sueño predictor hace tregua con la realidad
y marea la decisiva acción.

Nadie dijo nada, y aun así cada vez menos palabra.
Respiro, es hora de dormitar.
En Presente nadie espera.
El poder es del que calló.
Así se fue. Poderoso.

"Insomne del Norte" Julieta Morais, 2012.

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miércoles, octubre 12, 2011

martes, octubre 11, 2011

Inquietud



Las pisadas nos llevan a conmover el camino. me sambuyo en las posibilidades: Viajar.

 
HAY COSAS MÁS GRANDES QUE YO, COMO LAS QUE IMAGINO, Y HAY COSAS MÁS PEQUEÑAS QUE YO, COMO LAS QUE SÉ. TAN SÓLO YO, LORENA, TAN SÓLO UN ABISMO MÁS...