Desengaño: Otra muerte.

De qué sirve pretender saber sobre la diferencia entre lo bueno y lo malo, lo correcto y lo incorrecto? Qué es más valioso, perseguir un sueño, planear la vida en base a ellos, y los deseos?
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"Lo que pasa es que a este mundo no lo entiendo"(Eduadro Aute).
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Qué sorpresa la desgracia de este día.Una sinrazon caótica agobia mi padecer de vida en esta existencia, al no saber cómo recibir los descubrimientos, o desengaños y sentirlas como decepciones.
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Me siento fracaso, en algo que no he sido,que no soy y que no se trata de mí. Fracasé por no haber estado para alguien.. El tener el propio abismo en mi, encerrado; no pude fabricar un reflejo más apropiado para el ser más amado de este mundo.
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Fuí una arquitecta invisible, dibujante fantasma de los sinsentidos alineados en un conflicto desorganizado e infantil que no ha servido más que para caminar de puntillas, y pisando algunos trocitos de vidrio lastimando los pies descalzos.
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El niño, es un hombre. Que con su limitada y obtusa prueba de exclavo enjambre ceñido de vacuidad profunda: es indiferente a su ignorancia.
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Pierde el tiempo el ignorante a medias. Tiempo que lo vale mientras está aprendiendo, y ayudando en su proceso de crecimiento. No ha sabido ignorar la indiferencia. Ha despilfarrado bondades, besos y excitaciones en cama, masturbandose sin nombre y sin dueño de sus amores, tan sólo fabircando frivolidades de segundos que duran algunos orgasmos a solas, y de autonomía.
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Es un joven prejuicioso en sus escondidas. No sabe más que su verdad a medias, pero de todas maneras no la pone a prueba. Elije nuevamente ignorar su indiferencia para adornar la sarcastica realidad con "nadas" sin "todos". Y qué o quien soy yo en su vida, para siquiera darle un apoyo si ya conoce las tragedias del anonimato de los tormentos, de los dolores infinitos, de la crueldad de la soledad que es tan eterna en la hora que tan sólo permanece.
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Siempre le dije que lo quiero, que es un ser muy amado. Y ahora eso, en que bolsillo me lo guardo?
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El desengaño, ha visitado mi corazon cansado desde hace dias, y resulta ser un asesino a sueldo que tal vez he sido yo, quien lo ha pagado.
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¿Quién es autor de nuestras vidas, cuando el derrumbe cósmico proviene de un abismo que que crecia sin que supiera, fruto del espantoso reflejo de quien sufria sola, o pensaba que lo hacía? Y los abismos serán infinitos y naceran todos los dias, pero cada uno tiene adonde pertenecer. Siempre alguien es el responsable...
Y he sido, la que fracasa, la que abisma, la que ignoraba la indiferencia.
Es un desengaño la inocencia. No tiene retorno. Existia y ya no lo hace más.
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Ha desaparecido.
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Nació un abismo de mi,hace mucho tiempo. Hace poco tiempo. Ya es de otro.
Al nacer he muerto con dolor nuevamente. Es terrible.
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He desaparecido con una parte de mi. Ya no me quedan muchas inocencias.
En el jardin de mi abismo, tengo tiempos muertos de flores, son negras, con centros violáceos y azules eléctricos que se encienden cuando alguna vez: Creo. Cuando creo la mentira de que se puede ser feliz. Que soy feliz, aun pòr pequeños instantes.Pero nadie lo es.
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Los abismos son oasis (Deseos, palabras, significados, recuerdos, promesas, posibildiades) cuando aun no se siente la felicidad. Cuando aun no se sabe lo que se siente cuando se ha perdido algo amado.
Me pregunto, quien iria a mi entierro si supieran que nadie se salva, estan todos tan muertos como otros, cuando se ama y se pierde. Y te das cuenta, en un instante que dura el suspiro de un bebé, que estamos todos perdidos. Como zombis de los que miras en una pelicula. Que ya no son quienes eran, y sólo reaccionan para quitar existencia a los demás. Esa es una ironia de la existencia humana. Deportar la conciencia a un estado animal:¿qué sucede con la vida?¿Con el Alma? ¿La Conciencia y la Libertad?
Toda esa belleza queda como parte de la pintura, y el cuerpo es el marco que solo remite a cierta forma de ventanal. Nadie ha sabido mirar su propia existencia sin haber pasado por las miradas de los demás.
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El silencio está deacuerdo, esta noche todo luce muerto, y nadie se salva.
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No es un final feliz.
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